NO TE VOY A CONTAR

No te voy a contar mi historia que ya te conoces/

Yo no tenía historia, tenía hambre/

Tu has venido a decirme que respirar

es un privilegio de todos los seres.

Yo he visto plantas más vivas que mi alma

cuando solo tenía cinco años y un hermano ciego.

Pero la muerte es muerte: no ve, no oye,

no se mueve. Yo si. Por eso tuve un deseo.

Y que fueses tu.

Dices que hay señores que comen carne

cuando mi hermano moría sin agua.

Yo les miraría como si fuese ciego,

como si quisiese adivinar sus tripas,

y les diría que han nacido podridos,

que mi madre se desangró mientras

dormía porque ellos tenían el dinero

de los hospitales , que nunca supe

que existía una pizza con carne y huevo

porque costaba treinta centavos de euro

que es lo que yo conseguía pidiendo

en un mes. Les diría que mi amiga,

-la pequeña hija de Tariku-, murió

golpeada por su padre porque escapó

de la ciudad para no morir golpeada

por su padre. Les diría que ella

tendría un lugar en el mundo de haber

nacido en un país  de héroes con poderes

Humanos. Mataría por haberla traído

de la mano a Foster Hollywood

a comer un nachos rellenos

y una Fanta naranja con alitas

que es todo lo que necesitamos

para creer en dios. Ese llorón que dice

que tener es pecado y ser pobres

un lujo.